Parfois un dieu sauvage.
Parfois, un dieu sauvage vient à la table.
Il est maladroit et ne connaît pas les manières
de la porcelaine, de la fourchette, de la moutarde et de l’argent.
Sa voix fait du vinaigre à partir de vin.
Lorsque le dieu sauvage viendra à la porte,
vous le craindrez probablement.
Cela vous rappelle quelque chose de sombre
dont vous auriez pu rêver
ou le secret que tu ne veux pas qu’il soit divulgué.
Il ne sonne pas;
au lieu de cela, il gratte avec ses doigts
en laissant du sang sur la peinture,
même si les primevères poussent
en rond autour de ses pieds.
Tu ne veux pas le laisser entrer.
Tu es très occupé.
Il est tard, ou plus tard, et en plus…
tu ne peux pas le regarder de face
car il te donne envie de pleurer.
Votre chien aboie ;
le dieu sauvage sourit.
Il tend la main et
le chien panse ses plaies,
puis le conduit à l’intérieur.
Le dieu sauvage se tient dans votre cuisine.
Le lierre envahit votre buffet ;
le gui s’est installé dans les abat-jour
et le roitelet a commencé à chanter
une vieille chanson dans la bouche de ta bouilloire.
« Je n’ai pas grand-chose », lui dites-toi
et lui donnes le pire de ta nourriture.
Il s’assoit à table, saignant.
Il tousse des renards.
Il y a des loutres dans ses yeux.
Quand ta femme appelle,
tu fermes la porte et
tu lui dis que tout va bien.
Tu ne laisserai pas qu’elle voit
l’étrange invité à ta table.
Le dieu sauvage demande du whisky
et vous lui versez un verre puis
un verre pour vous-même.
Trois serpents commencent à nicher
dans ton larynx. Tu tousses.
Oh, espace illimité.
Oh mystère éternel.
Oh, des cycles sans fin de mort et de naissance.
Oh miracle de la vie.
Oh, la danse merveilleuse de tout cela.
Tu tousses à nouveau,
expectores les serpents et
noies le whisky,
en te demandant comment tu es devenu si vieux
et où est passée ta passion.
Le dieu sauvage plonge dans un sac
fait de grains de beauté et peau de rossignol.
Il sort une pipe à deux roseaux,
lève un sourcil
et tous les oiseaux se mettent à chanter.
Le renard te saute aux yeux.
Les loutres sortent de l’obscurité.
Les serpents sortent de ton corps.
Ton chien hurle, et à l’étage
ta femme se réjouit et pleure en même temps.
Le dieu sauvage danse avec ton chien.
Tu danses avec les moineaux.
Un cerf blanc soulève un tabouret
et beugle des hymnes aux incantations.
Un pélican saute de chaise en chaise.
Au loin, les guerriers sortent de leurs tombes.
L’or ancien pousse comme l’herbe dans les champs.
Tout le monde rêve des paroles de chansons oubliées.
Les collines résonnent et les pierres grises résonnent
de rires, de folie et de douleur.
Au milieu de la danse,
la maison décolle du sol.
Des nuages montent par les fenêtres ;
la foudre frappe la table avec ses poings
et la lune s’incline.
Le dieu sauvage pointe ton côté.
Tu saignes fortement.
Tu saignes depuis longtemps,
peut-être depuis ta naissance.
Il y a un ours dans la plaie.
« Pourquoi m’as-tu laissé mourir ? »
Le dieu sauvage demande et tu dis :
« J’étais occupé à survivre.
Tous les magasins étaient fermés ;
Je ne savais pas comment. Désolé. »
Écoute-les:
Le renard dans ton cou et
les serpents dans tes bras et
le roitelet et le moineau et le cerf …
les grandes bêtes inavouables
dans ton foie et tes reins et ton cœur …
Il y a une symphonie de hurlements.
Une cacophonie de dissidence.
Le dieu sauvage hoche la tête et
tu te réveilles par terre avec un couteau,
une bouteille et une poignée de fourrure noire.
Ton chien dort sur la table.
Ta femme s’agite, bien au-dessus.
Tes joues sont humides de larmes ;
tu as mal à la bouche à cause des rires ou des cris.
Un ours noir est assis près du feu.
Parfois, un dieu sauvage vient à la table.
Il est maladroit et ne connaît pas les manières
de la porcelaine, de la fourchette, de la moutarde et de l’argent.
Sa voix fait du vinaigre à partir de vin
et donne la vie aux morts.
© Tom Hirons
Tous les droits sont réservés.
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2 Replies to “PARFOIS UN DIEU SAUVAGE”